Immer wenn die Party ein bisschen ins Stocken ger\u00e4t \u2013 zur Kinderdisco, w\u00e4hrend der Tombola, beim Baumstamms\u00e4gen, blitzt es wieder in mein Bewusstsein. Heute ist der sechsundsechzigste Geburtstag meiner Mutter. Oder w\u00e4re. Sind Geburtstage auch dann, wenn die Personen, die ihn h\u00e4tten nicht mehr sind? Egal, denke ich. Warum soll ich mich nicht am\u00fcsieren, denke ich, vom Betrauern ist noch niemand wiederauferstanden. Ich dr\u00fccke meine Zigarette aus, ich stehe auf, ich gehe zu den anderen, ich hebe die Mundwinkel, ich feiere mit. Krebs ist ein Mistst\u00fcck, denke ich, und weil ich nicht wissen kann, ob er vielleicht auch schon in mir wuchert, sollte ich was auch immer feiern, so lange und so wild ich kann. Der Alleinunterhalter legt we will rock you auf und das Brautpaar kniet schon in der Mitte des Saales um im rhythmischen Wechsel auf den Boden oder in die H\u00e4nde zu klatschen. Ich knie mich auch hin und steige mit ein. Boom boom tschak, boom boom tschak. Neben mir kniet eine \u00e4ltere, korpulente Frau; sie schwitzt ein bisschen, aber sie riecht nach Lavendel. Als das herbe Gitarrensolo einsetzt wirft sie lachend den Kopf in den Nacken, woraufhin ich aus dem Takt komme. Ihre Per\u00fccke fliegt im hohen Bogen von ihrem Kopf und rutscht auf dem Parkett irgendwo unter das B\u00fcffet. Ich sehe ihr erschrocken nach. \u201eJetzt machense nich so\u2019n Gesicht\u201c, lacht die Frau, \u201eIhre Haare sind auch nicht l\u00e4nger. Und sie haben keine Vorstellung davon, wie hei\u00df das unter dem Ding ist.\u201c In der Mitte des Kreises von Klatschenden steht der Br\u00e4utigam und eskaliert an der Luftgitarre, die \u00e4ltere Dame neben mir steckt sich zwei Finger in die Mundwinkel und pfeift. Ist das jetzt ein Zeichen, oder was, frage ich mich. Egal, denke ich dann wieder. Richtig ist, das zu tun was ansteht. Bei der n\u00e4chsten Strophe richte ich mich auf und gr\u00f6le mit. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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