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Meine Füße liegen auf der Brüstung zwischen den beiden Geranienkästen, ich schlürfe Kaffee aus einem schweren Keramikpott, zu dem man hier Haferl sagen muss. Mein Unterbewusstsein hat mir der Stimmung entsprechend ein Volkslied aus dem Musikunterricht herausgesucht und erst, als ich schon ansetzen will, es zu summen, betritt die Hollister-Familie geschlossen den Nachbarbalkon und mein Mann fängt an, mir von drinnen random news der IFA zuzurufen.